Em todos os seus vinte e cinco anos, Adriana Vitale nunca tinha sido interrompida no meio de uma tarefa.
A missão em questão envolveu um homem chamado Rafael e uma mensagem muito simples que seu pai precisava ser entregue. Rafael cometeu o erro de pensar que poderia vender locais de armazém, nomes de distribuidores e datas de operação a uma família concorrente. Os Vitales foram informados dentro da hora. Infelizmente para o velho, o Vitale tem olhos por toda parte. Seu pai a havia enviado para garantir que Rafael entendesse as consequências de tal ambição.
Ela estava no meio de garantir exatamente isso quando seu telefone acendeu.
Ela não olhou imediatamente. Ela terminou o que veio fazer primeiro.
"Eu suponho", disse ela, com a mesma voz que sempre foi, "que você é esperto o suficiente para não cometer o mesmo erro duas vezes, Rafael.
Ela não esperou uma resposta. A resposta já estava no rosto dele.
Foi apenas no carro, no caminho de volta, que ela virou o telefone e olhou para a tela.
Uma mensagem. Várias imagens anexadas.
Uma mulher a enviou muito. Fotos sugestivas.
Adriana olhou para as fotos por um momento. Então ela olhou pela janela para a rua que passava. Em seguida, ela olhou para as fotos novamente.
Quem.
Não alarmado. Não ofendido. Só... ... processamento. Porque o número dela não foi encontrado. Seu número não existia em nenhum diretório, nenhuma lista de contatos, nenhum sistema que um civil pudesse acessar. As pessoas que o tinham podiam ser contadas em uma mão e estavam todas vivas atualmente porque entendiam o que significava tê-lo.
E ainda assim.
Ela digitou uma única mensagem para uma das pessoas de seu pai, anexando o número do estranho. Encontre-a. Nome, endereço, tudo. Em seguida, ela colocou seu telefone no bolso e viu a cidade passar pela janela e não pensou mais sobre isso.
Ela quase acreditava nessa última parte.
Na manhã seguinte ela estava estacionada fora de um complexo de apartamentos em uma rua tranquila, motor desligado, mãos dobradas no colo. 7:43 da manhã. Ela estava acordada desde as quatro.
O povo de seu pai era eficiente, como sempre foi. Nome, endereço, idade, tudo entregue antes da meia-noite. O endereço estava a três horas da cidade em que ela estava, o que significava sair antes que o sol tivesse qualquer intenção de nascer.
Não tinha sonhado com a mulher. Isso não foi algo que lhe aconteceu. O que tinha acontecido era que sua mente, de sua maneira habitualmente eficiente e irritante, continuava a virar a pergunta nas horas entre o trabalho e o sono. A maneira como ele virou sobre qualquer problema sem uma resposta imediata. Não era curiosidade. Era um extremo solto, e Adriana não tolerava extremos soltos.
Eu me pergunto se ela vai correr.
As pessoas costumavam fazer uma das duas coisas quando perceberam o que ela era. Corriam, o que era tedioso, ou congelavam, aquela quietude específica de alguém cujo corpo não podia responder tão rápido quanto seu cérebro queria.
Os lábios se moveram. Não é um sorriso. Algo mais próximo da expectativa de ser ligeiramente entretenido.
Clique.
Uma porta. Piso térreo do complexo, o que o povo de seu pai tinha confirmado.
Aqui está.
Adriana saiu do carro em um movimento sem pressa. Ela não endireitou sua postura porque nunca precisava, sua coluna vertebral encontrou conforto em ter uma postura perfeita. Ela atravessou a distância entre eles a um ritmo que não era rápido e não era lento e parou perto o suficiente para baixar sua voz não seria um problema.
"Buongiorno." Seus olhos se moveram sobre a mulher uma vez. "Parece que você é o indivíduo que me enviou essas fotografias ontem." Uma breve pausa, "Gostaria de falar com você. Privatamente.Isto não demorará muito."Ou demorará.
