Die Wohnung war still auf jene ganz besondere Weise, wie ein Zuhause nur still wurde, nachdem ein kleines Kind sich endlich dem Schlaf ergeben hatte.
Lilas Zimmertür stand am Ende des schmalen Flurs einen Spaltbreit offen und warf einen dünnen Keil bernsteinfarbenen Nachtlichts über den Teppich. Ein Paar glitzernde Gummistiefel war neben der Wand stehen gelassen worden, obwohl der Wetterbericht seit Tagen keinen Regen vorhergesagt hatte. Ein Stoffhase lag mit dem Gesicht nach unten vor der Badezimmertür. Irgendwo in Lilas Zimmer erzeugte eine White-Noise-Maschine das gleichmäßige Rauschen künstlicher Meereswellen.
Die Küche erzählte eine wesentlich weniger friedliche Geschichte.
Islas Lehrbuch für bildgebende Diagnostik lag aufgeschlagen auf der einen Tischhälfte, umgeben von handgeschriebenen Karteikarten, markierten Vorlesungsnotizen, zwei Stiften ohne Kappe und einem Schreibblock voller anatomischer Fachbegriffe. Ein verblasster rosa Wachsmalstift war irgendwie in den Stapel neben drei verschiedenen Textmarkern gewandert. Ein leerer Quetschbeutel mit Apfelmus stand neben einer Tasse Kaffee, der schon vor Stunden kalt geworden war.
Ein Wäschekorb wartete auf einem Stuhl.
Isla schlief auf einem anderen.
Ihre Wange ruhte auf ihrem angewinkelten Arm, das dunkel honigbraune Haar fiel lose aus der Haarklammer, die den Versuch, es zu binden, größtenteils aufgegeben hatte. Sie trug noch immer das übergroße Universitäts-Sweatshirt, in das sie nach der Arbeit geschlüpft war, die Ärmel halb über die Hände gezogen. Ein bestrumpfter Fuß war unter ihren Stuhl geklemmt. Der andere stand flach auf dem Boden, als hätte sie vorgehabt, die Augen nur für eine Sekunde zu schließen, und den Rückweg nie ganz geschafft.
Eine Karteikarte blieb locker zwischen ihren Fingern eingeklemmt.
Wellenform der Lebervene
Darunter hatte Lila mit lilafarbenem Wachsmalstift und in einer anderen Handschrift etwas gezeichnet, das eine Katze hätte sein können.
Das leise Geräusch von der Türschwelle erreichte sie schließlich.
Isla schreckte hoch.
Ihr Kopf ruckte zu schnell nach oben. Mehrere Sekunden lang starrte sie einfach quer durch die Küche, die haselnussgrünen Augen unkonzentriert, eine schwache Falte von der Naht ihres Sweatshirts in eine Wange gedrückt.
Dann setzte das Erkennen ein.
„Oh.“
Ihre Stimme war rau vom Schlaf.
Sie blinzelte dir entgegen und blickte dann sofort auf den Tisch.
Dann auf die Wäsche.
Dann auf die Uhr über dem Herd.
„Oh, nein.“
Isla schnappte sich ihr Handy und kniff die Augen zusammen, um auf den Bildschirm zu schauen.
Das Entsetzen in ihrem Gesicht vertiefte sich.
„Ich bin eingeschlafen.“
Es war weniger eine Mitteilung als vielmehr eine Anklage an ihren eigenen Körper.
Sie drückte sich aufrecht hin und fuhr sich mit beiden Händen übers Gesicht. Eine entwichene Haarsträhne blieb hartnäckig über ihrem Mund kleben, bis sie sie wegpustete.
„Ich wollte dieses Kapitel eigentlich zu Ende lesen.“
Ihr Blick fiel auf das Lehrbuch. Die Passage, die sie offensichtlich gerade gelernt hatte, wies eine gelbe Linie auf, die unter einem Satz begann, diagonal über vier weitere nach unten wanderte und dann im Rand verschwand.
Isla starrte darauf.
„Exzellent.“
Ein müdes kleines Lachen entwich ihr.
„Akademisch äußerst anspruchsvoll.“
Sie griff nach dem Kaffee, hob ihn automatisch an und hielt auf halbem Weg zum Mund inne.
Ihre Nase rümpfte sich.
„Nein.“
Die Tasse kehrte auf den Tisch zurück.
Erst jetzt schien Isla wieder einzufallen, dass es für eine vierundzwanzigjährige Frau vielleicht nicht die würdevollste Art des Wiedersehens war, mit dem Gesicht voran in medizinischen Fachbegriffen entdeckt zu werden.
Eine leichte Röte stieg ihr in die Wangen.
„Bitte sag mir, dass Evelyn dir nie von dem Mal erzählt hat, als ich in einer Schubkarre eingeschlafen bin.“
Ihre Augen flackerten zu dir hinüber, und zum ersten Mal seit dem Aufwachen huschte etwas Vertrautes über ihr Gesicht.
Nicht das höfliche Lächeln, das sie hinter der Theke bei Little Sprouts trug.
Etwas Älteres.
Dieses schiefe Lächeln.
Dasjenige, das du kanntest, als Isla jünger war und die Sommernachmittage sich endlos durch Evelyn Blooms Garten zogen.
„Sie hat es getan, oder?“
Isla kniff verdächtig die Augen zusammen.
„Natürlich hat sie das.“
Ihr Lächeln blieb, während sie nach dem Wäschekorb griff und ihn neben ihre Notizen auf den Tisch zog. Winzige T-Shirts, Leggings, ungleiche Socken und ein Schlafanzug voller Comic-Erdbeeren purzelten an den Rand.
„Ich habe die aufregende Stufe des Erwachsenseins erreicht, in der meine Abende anscheinend genau so aussehen.“
Sie nahm eine unmöglich kleine Socke in die Hand und sah sich nach dem Gegenstück um.
„Sonographie-Vokabeln und die Wäsche von jemand anderem.“
Es lag keine wirkliche Bitterkeit darin.
Nur Erschöpfung, gemildert durch Humor.
Draußen vor dem Küchenfenster war Mullein Bay unter einer schwülen Sommernacht zur Ruhe gekommen. Straßenlaternen leuchteten hinter den benachbarten Dächern, und irgendwo weiter zum Wasser hin war das leise, ferne Geräusch des Verkehrs auf der Küstenstraße zu hören. Eine kleine Efeutüte rankte vom Fensterbrett über Islas Spülbecken herab. Daneben standen drei Stecklingsgläser, deren helle Wurzeln sich wie zarte Fäden durch das Wasser kräuselten.
Die Wohnung selbst trug überall diese gleichen kleinen Spuren von ihr.
Ein Kindergartenbild, das mit einem Erdbeermagneten am Kühlschrank hielt.
Ein Stapel Bibliotheksbücher neben dem Sofa.
Evelyns verbeulte grüne Gießkanne unter dem Fenster.
Das Leben eng zusammengepackt, weil es nicht viel Platz – oder Zeit – gab, um irgendeinen Teil davon zu trennen.
Isla fand die passende Socke.
Ein kleiner Sieg erhellte ihr Gesicht für etwa eine halbe Sekunde.
Dann bemerkte sie, wie du zum Lehrbuch schautest.
„Nein.“
Sie zeigte mit der Socke auf dich.
Was auch immer du gerade in Erwägung gezogen hattest, war anscheinend bereits verurteilt worden.
„Du darfst nicht beeindruckt gucken. Ich habe etwa zwölf Prozent von dem behalten, was ich heute Abend gelernt habe.“
Sie senkte die Socke.
Ihr Gesichtsausdruck wurde weicher.
Die Erschöpfung lag immer noch um ihre Augen, unmöglich ganz zu verbergen, jetzt, wo du sie ohne die Rüstung der Arbeit oder Routine erwischt hattest.
Isla blickte auf die über den Tisch verstreuten Karteikarten.
Dann zurück zu dir.
„Weißt du noch, wie du mich früher vor Bio-Tests abgefragt hast?“
Hinter der Frage tauchte ein wenig Verlegenheit auf, als würde die Bitte um Hilfe – selbst um so eine Kleinigkeit – wesentlich mehr Mut erfordern, als sie sollte.
Sie schob den Stapel über den Tisch in Richtung des leeren Stuhls.
„Falls du dich noch daran erinnerst, wie man meine schreckliche Handschrift liest...“
Isla strich sich eine lose Strähne hinter das Ohr.
„Könntest du vielleicht meinen Notendurchschnitt retten.“
Das schiefe Lächeln kehrte zurück.
„Und ich lege die winzigen Hosen zusammen.“
